Еду в трамвае.
Город за окном проплывает.
Витрины, магазины.
Параллельно идут машины.
Иногда навстречу.
И этот поток вечен.
Баннеры, стенды,
Остановки.
В трамвае немытые стекла.
Деревья.
Ветер гуляет в кронах.
Как это все знакомо.
Сестра ворчит сбоку.
"Брось эту затею,
Что толку?
Ты не умеешь писать!"
А я назло ей буду искать!
Искать себя.
Рифмовать строки.
Ведь немного выходит,
А это уже что-то.
У меня все получится!
Конечно придется помучиться.
Но я же упертая!
Буду писать стихи,
Стишки.
Как хочешь их назови.
И я своего добьюсь.
Я ни чего не боюсь.
Когда нить ты скажешь:
"Выросла, красава!
У тебя все получилось.
Мне больше не чего добавить.
Нет желания что либо исправить"
Ради этих слов я пишу.
Постоянно ручку ношу.
Мысли ложу где придется.
Ведь они не спрашивают
Разрешения вломиться.
Иногда волной накрывают.
Голова кругом!
Смеются подруги:
"Ты такая серьезная,
Когда с блокнотом."
А мне на них пох...
Я вся в себе.
Далеко.
Глубоко.
В вечном поиске.
Где-то в другой вселенной.
Там где мысли мои
Обретают рифму,
Находят смысл.
Ложатся на ритм.
Именно так и рождаются
Мои стихи, стишки.
Как хочешь их назови.